Efígie

Somos um esboço 

e não um modelo
um desejo, uma linha torta 

a questionar
na curvatura do mundo, 

todas as terras planas.
Uma cicatriz, uma expressão. 

e não uma obra prima!

 

"O Beijo" Constantin Brancusi

Ósculo

 

Não há nada mais insólito

 Que um encontro de bocas.

Uma perscrutando a outra como se

Pudesse descobrir adentro a própria alma.

Na verdade não faz nenhum sentido.

Assim como outros vícios.

 

Poema Roto.

 

Rever poemas antigos é como remendar folhas queimadas

Usando água como cola,

Mesmo se por milagre funcionasse

Seria impossível colar aquilo que já nasceu

Roto.

Poemas são palavras dispersas, que só servem de esmola

À minha alma empobrecida

Leio a mim mesmo e não vejo futuro

Não distingo o sonho da verdade,

Poemas não são precisos,

Calar é preciso.

Tudo que ficou para trás se foi

 Importante algum dia,

Agora é só lembrança

Isso também não faz sentido,

Quando tratamos de recolher as cinzas

Das palavras.

 

Às vezes.

Às vezes penso que sim, outras vezes penso que não.

Nunca me contradigo!  Vivo em contradição.

Poema com razão

Hoje escrevo outras palavras

Aquelas que um dia julguei perdidas

Um poema desarrumado, cheio de rasuras.

Inacabado, sem palavras medidas.  

Mas um poema não precisa de nada!

 Para ser poema, só necessita de razão.

Não há palavras tolas a serem escritas.

 A lembrança que me rói.

E de novo espanca, tortura.

Não extrai de mim o alento.

Não espero a confissão.

Não espero a candura.

Revejo o tudo que  aconteceu ontem, reescrevo tudo que perdeu

o sentido, em palavras malditas, pois tudo agora é uma questão de tempo. Não de ódio, nem paixão.

Não existem vocábulos prontos para definir a noção do caos.

Ele simplesmente nos devora, antes que possamos defini-lo, por isso não há sentido definir o sentimento, nem agora nem quando era possível, pois ontem ninguém me ouvia. Hoje as palavras batem nas paredes surdas refletem as memórias que pensavam serem ilusórias.

A gente não percebe, nem pensa que essas coisas são reais.

A vida é diferente.

Tudo que se faz aqui não passa de palavras ao vento.

Nada acontecerá.

Mas, sabemos de cor.

O algoz reduz sua cólera.

Escondendo-se num discurso vazio

Dissimulando todo seu tom doentio

Tentando ser bom, parece pior.

Hoje meu poema é mudo.

É linguagem dura.

Não pode decifrar angústias... é ferida.

Reaberta tantas vezes que nunca se fechará.

Mesmo que um dia haja cura.

(Uma porta para a escuridão).

Vai ali um pouco além da memória
há uma escada que só desce
via única de quem nunca foi.
Vai que parece tão perto
mas é um salto no esquecimento.

Ali .....onde tudo converge para a mesma sombra
que engole os sonhos ainda não sonhados, 

assim como Cronos engolia seus filhos.
Nada parece tão perene dentro desta sombra incógnita.
Vai agora que ninguém te espera
nem com raiva, ódio ou desespero. Não há nada além desta porta.
Não sobrará ninguém que possa contar tua história.

Ali é aqui agora, vai fundo neste mar de dúvidas
e deixa as tuas rasuras que jamais serão vistas,
mesmo que alguém  de profano ou louco

saiba como

decifrar ou
apagar.

Tempo

Tempo....

se existisse
não seria
tão lento
não teria tempo de ser
passado
de ser presente
ou de estar
aqui...
Seria  como um alento
"Um Tempo Solto"
nas asas do vento
ou de uma
canção...

Se eu sonhasse.

Se eu sonhasse, voaria...

Mas não seria um voar incerto, teria um rumo aberto, para todos os mares, campos.

Desertos.

Um Pegasus encilharia.

Galopando sobre as nuvens de seda

Extraídas de outro sonho.

Distante, mas tão distante que nem por sonho saberia.

Daria-te um beijo.

Não seria um simples beijo, mas um rufar profundo.

Revertendo as profecias, um clamor às heresias

e salvaria o

(novo) mundo.

Perdoaria o vento

por beijar-te primeiro, ainda que por ironia,

tenha ele levado o meu canto.

Em teu sonhar despertaria, em tempo, mas tanto tempo que nenhum tempo restaria.

Amar-te

eu ousaria...!

"Se eu sonhasse"

Assim seria.

Poerama

Volta
Dança comigo, o equilíbrio
é nada.
Uma imaginária manhã
encontro azul
eu pássaro, às ganhas.
Não importa
o menestrel se calou.
Desejo
Desabafo
Não é poesia
é
Um Poema Interrompido.
Um sorriso
hoje, domingo à tarde
agora é tarde
Rir
Auto - Análise.
Que importância teria agora?
Volta
Dança comigo.

Poema Interrompido

Uma frase  não escrita
hoje
amanhã estará perdida
entre cantos inauditos
um alaúde sem cordas
um livro jamais lido
um beijo que não foi dado
um desejo não sentido..

Escreverei
minhas frases
para que os beijos
não se percam
para que a luz
não se detenha
para que um sonho
não se desfaça
num poema
interrompido.

Desabafo (não é um poema)

Às vezes gostaria de ser um alienado total só pensar em mim... Deveria, afinal os artistas não são assim? Não! Não consigo!
Quero resolver os problemas dos pequenos municípios que enchem camionetas de pessoas para consultar em Porto Alegre!! Quero resolver as mazelas do Rio Grande, do Brasil e quem sabe do mundo!!! Que merda!!! Que meeerrrdaaaaa!!!

Sorriso

É uma pausa
uma trégua,
maneira de dizer: Calma!
Alvura não importa
inteiro,
matreiro,
com folgas?
Não, não importa.

Se vem d'alma
a gente percebe
Mostra CPF e identidade..
Tanto melhor se for mui antigo
importa se é amigo
o resto,
é publicidade..

Sorriso,
quer dizer: Espera!
nem tudo está perdido...
Espera  amigo
que
já vou ....aí..


Sorria..!

Justos Nus

Nada é tão vasto
como inda agora que fui pequeno
pouco foi um bálsamo
onde restava ódio e veneno
pessoas vãs rasas distam
nas ruas vazias
prelos soltos ao vento
registram a covardia
é mais fácil ser fugidio, sub-humano, arredio
a ultrajar os justos
por serem poucos
e estarem
nus

Hoje

Minhas mãos afagam

teu corpo.

Derradeira intenção

de sentir-te

ainda minha.

Logo partirás.

A mim restará...

o pó

que guardei

em meu rosto

enquanto tu,

uma deusa,

nascias.

Domingo à tarde.,

Não gosto de perder o controle,
nem o remoto,
de perder as contas.
Não quero esquecer números
nem  telefones.
Detesto errar portas
esquecer coisas, perder chaves
tropeçar nas calçadas,
errar o rumo
perder a hora
bater o carro
me perder na cidade,
ligar para emergência.
Estou sentindo saudade
de tanta ausência.
Não gosto de quebrar a louça
deixar a torneira aberta
sair de chinelos
me enganar de dia
achar que está frio
e dormir de sapatos
com a TV ligada
domingo à tarde.

Auto-análise...

Estou aqui
continuo escrevendo
bobagens sobre mim mesmo...
Afinal para quê serve meu blog?

Que importância teria agora?

Então neste dia que é noite

que os travesseiros e almofadas

naveguem fundo, vindo e findo.

Para fora ao sol.

Ninguém morre de pena

o travesseiro que o diga.

Sou feliz e feliz por natureza!

Mas quem se importa?

Se a natureza está morta?

Se a casa está torta?

Se um dia vou doer?

Como uma estranha ferida?

E deixar passar luz

através

dos meus olhos?

Quem se importaria?

Com tanta zombaria se nem os deuses que criaram a flor

e inspiraram o plantio

do mal... pensaram na satisfação dos clientes?

Afinal

quem se interessa

pela minha dor?

Volta

Caminho em voltas
um caminho de volta
de onde não se pode voltar..
Ando em círculos
em elipses de Ptolomeu
heliocêntrico como Kepler
sem  conseguir parar.
É estranho querer o futuro
se o passado é presente
o resto é ausência..

Dança comigo!

Sê quem bem dança
linda pelo salão.
Eu igual uma gota
de chuva
tremo ao sabor
dos teus quadris.
Vem pode ser qualquer..dança
a do teu ventre
que eu possa te apertar
te amar, convite extremo
em tempo
de te ver
dançar.

Equilíbrio

O equilíbrio é a base de toda harmonia
seja num universo indiscutível ou na amplidão
do pensamento.
Por essa razão não perco tempo em saber
quanto devo ser humilde, mesmo sabendo que "ser"
é inconsciente e parecer humilde
é muito mais difícil...!